"Words are very unnecessary, they can only do harm."
Mi chiamo Monk, Thelonius Monk
E ho qualcosa in testa che vi devo proprio raccontare.
Ogni silenzio è diverso da un altro.
Ci sono silenzi di cui non ci accorgiamo.
Altri che ci prendono alle spalle e ci imprigionano nel
gelo.
Silenzi che ci cullano
E altri che ci riempiono di inquietudine.
Silenzi che rendono tutto più chiaro, come un
a vampata
di luce.
E silenzi oscuri, in cui brancoliamo storditi.
Silenzi in cui nasce una bufera di pensieri
E silenzi che generano altri silenzi da cui un altro silenzio
nasce.
Tra una parola e l’altra c’è sempre un breve silenzio
In cui puoi sentire il respiro e il pensiero
E nel concerto, una sola nota e poi silenzio
E il silenzio dopo una nota diventa silenzio prima di
qualcosa, silenzio che attende
Blues, urlo, sparo o voce amica
La natura, la notte, la malattia, hanno musiche di silenzio
E così gli sguardi d’amore e la notte prima della battaglia.
E ci sono silenzi che parlano
E altri che si chiudono dietro di sé come una porta di
Acciaio.
Il silenzio del malato nel letto
E degli amanti che dormono.
Il silenzio del crepuscolo con Nellie
Della mia solitudine vicina e della tua voce lontana.
(S. Benni, Misterioso - Omaggio A Thelonius Monk)
Qualcuno riterrà sciocco e illogico questo mio riportare testi di canzoni, poesie, citazioni sulle pagine di un blog, anche se, nello specifico, non credo mi giungeranno lamentele vista "l'affluenza" di lettori (e, per dirla tutta, qualora ci fossero non me ne curerei più di tanto).
Ho scelto questo pezzo semplicemente perché, in qualche modo, m'identifico con esso. Perché il silenzio mi piace.
È un tratto pertinente, una connotazione personale. Ce l'hai dentro, nel Dna, o non ce l'hai. E, se ce l'hai, sai riconoscerlo negli altri.
È una pausa: tra parola e parola, tra gesto e gesto, tra un battito di ciglia e quello successivo.
Per sentire, bisogna restare in silenzio. Non "ascoltare"; sentire.
Il silenzio è solitudine: restare con se stessi, essere distanti, avere quella pausa dentro.
Le parole belle vanno dette in silenzio; nemmeno il suono è degno d'una bellezza così illuminante. Il silenzio è catarsi.
Poi c'è il silenzio vero, quello letterale; quello che si cerca come un'oasi nel deserto in circostanze particolari, quando la frenesia e le nevrosi del vivere quotidiano ci attanagliano. "Silenzio!", ti verrebbe da gridare. E lo gridi. Dopo, forse, ti senti meglio.
Se potessi, prescriverei all’uomo un numero di parole da utilizzare durante la giornata. Una manciata, una manciata soltanto.
"Usale bene, con parsimonia”, gli direi. “Dimmi qualcosa che valga la pena sentire, qualcosa che lasci una traccia, che insegni dell’altro. Se no, taci: conserva le tue parole per un’occasione migliore.”
Non sopporto chi vomita parole a vuoto; chi parte da lontano per poi, alla fine, non dire un accidente di niente.
Nei libri, gli spazi bianchi sono fatti di silenzio: quelli tra paragrafo e paragrafo.
Sono pause davvero; “un silenzio che attende”, direbbe Benni.
Come la scia che lasciano le note di un pianoforte, quando si consumano, quando si dilatano sino a dissolversi, per poi ritornare come un eco dentro la nota successiva.
O come il diaframma coi colori.
E poi il vero silenzio, il silenzio assoluto, non esiste; è un mero concetto astratto.
Quello che comunemente definiamo silenzio è solo una gradazione infinitesimale di rumore. "Senti che silenzio", pensi. Ma non è vero.
Per sentirlo, il silenzio, bisogna che faccia rumore, che respiri...
È un tratto pertinente, una connotazione personale. Ce l'hai dentro, nel Dna, o non ce l'hai. E, se ce l'hai, sai riconoscerlo negli altri.
È una pausa: tra parola e parola, tra gesto e gesto, tra un battito di ciglia e quello successivo.
Per sentire, bisogna restare in silenzio. Non "ascoltare"; sentire.
Il silenzio è solitudine: restare con se stessi, essere distanti, avere quella pausa dentro.
Le parole belle vanno dette in silenzio; nemmeno il suono è degno d'una bellezza così illuminante. Il silenzio è catarsi.
Poi c'è il silenzio vero, quello letterale; quello che si cerca come un'oasi nel deserto in circostanze particolari, quando la frenesia e le nevrosi del vivere quotidiano ci attanagliano. "Silenzio!", ti verrebbe da gridare. E lo gridi. Dopo, forse, ti senti meglio.
Se potessi, prescriverei all’uomo un numero di parole da utilizzare durante la giornata. Una manciata, una manciata soltanto.
"Usale bene, con parsimonia”, gli direi. “Dimmi qualcosa che valga la pena sentire, qualcosa che lasci una traccia, che insegni dell’altro. Se no, taci: conserva le tue parole per un’occasione migliore.”
Non sopporto chi vomita parole a vuoto; chi parte da lontano per poi, alla fine, non dire un accidente di niente.
Nei libri, gli spazi bianchi sono fatti di silenzio: quelli tra paragrafo e paragrafo.
Sono pause davvero; “un silenzio che attende”, direbbe Benni.
Come la scia che lasciano le note di un pianoforte, quando si consumano, quando si dilatano sino a dissolversi, per poi ritornare come un eco dentro la nota successiva.
O come il diaframma coi colori.
E poi il vero silenzio, il silenzio assoluto, non esiste; è un mero concetto astratto.
Quello che comunemente definiamo silenzio è solo una gradazione infinitesimale di rumore. "Senti che silenzio", pensi. Ma non è vero.
Per sentirlo, il silenzio, bisogna che faccia rumore, che respiri...
[In una stanza silenziosa. Il ticchettio della sveglia, la ventola del computer e il vento che questa sera scuote l’aria oltre i vetri. Le mie dita che battono sui tasti e queste parole che si agitano nella testa per poi infrangersi sullo schermo, come le onde sulla Megaride.
"You can hear the room on these long, winter nights.. if you'd just... if you'd just... if you'd just be QUIET..."
Pensieri in ostaggio aspettando che il tempo ceda ed esca dalla tana di vecchi stracci in cui s'è rifugiato senza farsi più ritrovare.
Nel frattempo, fate silenzio.]
Nessun commento:
Posta un commento