A tutti gli affascinanti stranieri che vivono nel Bel Paese
Sono lì, sagome illuminate dalla luce proveniente dalla strada: solo pochi metri separano i loro corpi sudati. Lei lo fissa intensamente, ma finge una certa esitazione non appena i loro sguardi s'incrociano. Lui, accortosi dello sguardo indagatore, le sorride; un rigagnolo di sudore gli solca la fronte spaziosa.
La situazione le crea imbarazzo, così lei abbassa repentinamente gli occhi. Li punta su di un foglio, senza però leggere cosa c'è scritto. Ricomincia a fissarlo: sente di non poterne fare a meno. Nonostante le apparenze, sa benissimo cosa vuole, e sa altrettanto bene come ottenerlo.
Guarda i capelli di lui, lunghi e setosi, tenuti su da un elastico sciupato. Ne scruta ogni gesto, ogni movenza; gli occhi le si posano sulle spalle tornite, e poi sulle mani: mani grandi, rassicuranti, dita lunghe e affusolate; le sembrano mani aristocratiche, non adatte al lavoro eccessivo. Vorrebbe che lui le lasciasse vedere il colore dei suoi occhi, alleviandole in tal modo quella pena.
Fa caldo nella stanza, nonostante sia spaziosa: il ventilatore sul soffitto si sforza di mitigare l'afa estenuante, tuttavia senza ottenere buoni risultati. Lei continua a seguirlo con lo sguardo, e una piacevole ansia sembra impadronirsene dall'interno. Un tripudio di sensazioni che non riesce bene a definire: brama infinita, passione smisurata, desiderio. Fame, pura e semplice; istinto bestiale. Lui permane lì, di tanto in tanto ricambia le sue occhiate divenute ormai insistenti, e le sorride mentre solleva con la mano un ciuffo di capelli che dolcemente gli si posa sugli occhi.
A ogni passo lei sente quell'energia atavica pulsarle nelle vene, invadendole gli organi interni: sa che non può più resistergli. Una risata maliziosamente complice la spinge ad andare oltre, così avanza lentamente.
La stanza è ormai vuota e silenziosa, l'orologio segna le quattordici e qualche minuto. I loro occhi si cercano, i loro sguardi si incontrano di nuovo; stavolta lei lo sostiene. Solo pochi centimetri separano i loro volti accaldati. Finalmente lui le parla. Lei ascolta attentamente, come incantata.
Da sempre è affascinata dagli accenti stranieri: l'italiano un po' sgrammaticato, qualche vocale chiusa, una consonante gutturalizzata, fricative addolcite... È felice quando ascolta gli stranieri parlare la sua lingua, come chi osserva un'opera d'arte meravigliosamente viva. Ogni volta si sente parte di un tutto, di un mondo infinito che può stare in un pugno: le distanze non esistono, non sono mai esistite; l'unica certezza è esserci, qui ed ora. Mai può fare a meno di chiedersi: "penseranno come faccio io? O nella loro lingua, limitandosi ad effettuare una mera traduzione veloce dei loro pensieri?" Osserva estasiata con quanta naturalezza pronuncino parole e frasi - talvolta in maniera errata, ma poco importa - che lei utilizza con scioltezza sin dai primi anni di vita, spesso senza neppure riflettere. Ma questa, si sa, è deformazione (quasi) professionale.
Stavolta gli sorride anche lei. Sono vicinissmi: i suoi occhi si riflettono negli occhi dell'affascinante straniero. Sospira, già proiettata negli attimi di piacere che sa che seguiranno. Esita un istante prima di permettere a lui di sfiorarla, porgendogli la mano. "Adesso lo so: sono verdi", dice a se stessa, mentre un guizzo di soddisfazione le illumina il volto pallido.
E finalmente prende la sua Cocacola ghiacciata e ordina una pita gyros senza cipolle.
