Sei del pomeriggio di un piovoso giovedì tardo-invernale. Seduta nel treno che mi avrebbe condotta a casa, dopo un'intera giornata passata facendo la spola tra i banchi di via Duomo e la nuova segreteria di via Marina, guardavo fuori dal finestrino attendendo con impazienza lo stridio delle rotaie sui binari. Fuori era quasi buio; le nuvole nere soffocavano gli ultimi deboli raggi di sole, indice di un repentino rovescio stagionale che suggeriva di non dimenticare cappotti e maglioni. Il vagone cominciò a riempirsi di gente, di volti, di storie, pochi istanti prima della partenza. Sovrappensiero, scrutavo l'uno e l'altro viso, lasciandomi cullare dai movimenti del treno. Mi colpì uno tra i tanti, i miei occhi restarono fermi su di lui più a lungo. Era il volto di un ragazzo molto giovane, di carnagione chiara, coi capelli neri e gli occhi azzurri; avrà avuto all'incirca vent'anni. Non potevo evitalo, ed il fatto di non avere pieno controllo dei gesti alimentava le mie nevrosi. Mi era seduto di fronte, due file distanti, in grembo un pacco: lineamenti quasi perfetti e un'espressione serena, con un accenno di sorriso che gli illuminava il volto pallido, antitetico agli abiti scuri che indossava. Quando si accorse che lo stavo fissando, abbassò per un istante lo sguardo, poi fece altrettanto. A quel punto la mia timidezza sembrò prendere il sopravvento: abbassai lo sguardo anch'io, forse arrossii.
"Ma che diavolo ti prende? Tu non hai mai guardato quelli tanto più giovani di te! Piantala!", tuonò la vocina interiore, ma fu inutile. Frugai nervosamente nella borsa e tra i libri e i quaderni degli appunti riuscii a trovare il lettore mp3. Lo accesi: la voce di Ian McCulloch mi calmò, riportandomi coi piedi per terra. Alzai lo sguardo e notai che il giovane continuava ad osservarmi, ma non ne fui più turbata. "Chissà a cosa starà pensando", mi chiedevo specchiandomi nei vetri del finestrino; l'insicurezza mi fece vacillare fino a farmi credere di avere quacosa fuori posto e che mi stessi illudendo. Ma dal riflesso del vetro, rassicurata dall'idea che non potesse accorgersi di nulla, continuavo a guardare lui, che solo di tanto in tanto distoglieva lo sguardo da me; quel tanto che bastava a non farmi sentire a disagio. Era come se l'intero vagone d'un tratto si fosse svuotato: c'eravamo solo noi due.
L'incanto si ruppe quando mi voltai per raccogliere la borsa e mi trovai faccia a faccia con la mia vicina di posto, una signora di mezza età che era rimasta tutto il tempo a guardare la scena idilliaca da film deprimentemente romantico, in silenzio, e che adesso mi sorrideva in segno d'approvazione. Ritornai nella mia posizione, nuovamente nervosa; cominciai a battere le dita sull'orlo del finestrino, ma mi calmai subito dopo. Le note di Black Swan ritmavano la scena, infondendomi sicurezza. Guardai ancora una volta l'attraente sconosciuto, ma questa volta fu uno sguardo più intenso, che ancora una volta fu ricambiato.
Riposi il lettore mp3 nella borsa due fermate prima della mia, per sistemarmi meglio. Quel gesto sembrò catturare la sua attenzione: dovette pensare che di lì a poco sarei andata via. Ma fu lui ad alzarsi pochi istanti dopo per scendere, appena a una fermata prima della mia. Forse è stato meglio così.
Continuai ad osservarlo dal finestrino mentre si allontanava a passo svelto sotto la pioggia.
Sembrerà infantile ma "voltati!", pensai. Sparì in cima alle scale, invece, inghiottito dall'oscurità della sera. Sorrisi con una punta d'amarezza e mi avvicinai alle porte, ricordando le belle serate in cui il mio "voltati!" era destinato a qualcun altro.
Forse è stato un tentativo (consciamente inutile) d'ingannare il tempo che passa, pensai. O magari è stato un sogno, solo un sogno. Eppure ancora mi stupisco di quanto uno sguardo, a volte, possa essere più eloquente di mille parole.
2 commenti:
In effetti sono cose che succedono!
Poi magari, anni dopo, una persona è fidanzata e ha le fette di prosciutto sugli occhi, nel senso che non vedi piu' gli altri, ma vedi solo il tuo innamorato/a.
In un certo senso, solo quando sei con la persona che ami, ti si riaccendono gli occhi. Per il resto, è tutto un vedere distratto.
Comunque sono contento, che hai visto questo giovin-astro buuellissimo a affascinevole. Chi lo sa, magari lo rincontrerai!
il tuo post su Pasolini mi ha fatto tornare in mente quando ho visto Accattone. Quanto è bello quel pezzo dove lui è in strada, arriva un bambino, fa un disegnino per terra e corre via?
inchino.
bye!
Beh, è proprio questo il punto. Ho sperimentato sulla mia pelle - da disillusa quale sono, almeno in questo momento - che vivere per tanti anni con i paraocchi non è giusto, e non ripaga di nulla (anche se, quando li hai, sei al settimo cielo e non ti fai seghe mentali, almeno non per questo). Ora come ora penso di aver sostiuito ai paraocchi una benda nera, e non so se avrò il coraggio o la forza di toglierla.
Quanto al ragassuolo buellissimo e fascignoso... beh, diciamo che era bello "artisticamente", in quel contesto simil-gothicoso. Per me, DONNA MATURA (uahuahuahuah) e di mondo (uahuahuahuah), vicinissima al quarto di secolo (oh, mio dio, svegliatemi quando tutto è passato)è stata solo una parentesi "artistica", non approfondirei mai, neanche se potessi.
Ok, chiudo la lunga parentesi tragica che ha toccato il suo apice con "quarto di secolo"(anche perchè ho ripetuto troppe volte la parola "artistica", poi va a finire che mi monto la testa :D), aggiungendo che tua madre, che lavora a teatro e fa l'i'Ching, è un mito! :)
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